Informe Uno

Resultado de las pericias realizadas tras mi primer año de experiencia en el taxidermismo de frutas.

La NARANJA es absolutamente apta. Conserva su apariencia vital con total disecación de su interior. Alivianación de la masa. Sensación de oquedad.

MANZANA ROJA abandonada por amor abandónico: Será la fruta prohibida pero no la muerdo; le alzo altares. Subsiste con arrugas en su base como único signo de deterioro. Su par fue sometido por mi padre, meses ha.

MANZANAS VERDES Granny Smith de exportación: También arrugas en su base con proyección a región central. Aspecto saludable, miradas con voluntad. Amarillamiento de la cáscara.

MANZANA VERDE berreta, especie silvestre: No quiero hablar de ella. Está casi igual que siempre y me da igual lo que le quepa en suerte.

KIWIS chilenos marca "Chiquita" con bellas etiquetas ilustradas (motivo carioca): Se ahogaron. Tres decesos, vida extinta y arrugada flotando en frutera de diseño.

PERA Williams, también conocida como "de invierno": Proceso reciente. Se estiman, sin embargo, resultados poco felices. Putrefacción ineluctable probablemente debido al grado de humedad que la caracteriza.

Éstas han sido sólo las impresiones oculares. Queda como eterna promesa incumplida el informe bioquímico.

[09.01.10]

Informe Uno

Circunscribir nuestros dioses

Puedo estar sobre vos y bañarte con mi humedad, en hilos espesos, calientes, bajando por tus muslos, por la seda de tus pliegues más íntimos, encendiendo todo a su paso, crispando tu excitación, tus ganas.

Enlazamos nuestras manos, aferrándonos, porque esto también es una fe, una suerte de plegaria, una forma de rezo. Somos politeístas, lo sabemos, pero esta vez nuestra adoración se limita a la concavidad perfecta que componen nuestros sexos, fundiéndose.

Circunscribir nuestros dioses

El privilegio de ser (boba)

"En cuanto a sí misma ella ni siquiera sabía adivinar lo que podía y lo que no podía, lo que conseguiría con apenas un movimiento de párpados y lo que jamás obtendría, aún cediendo a la vida. Pero se concedía el privilegio de no exigir gastos y palabras para manifestarse. Sentía que, aunque sin un pensamiento, un deseo o un recuerdo, ella era imponderablemente aquello que ella era y que consistía Dios sabe en qué."

Clarice Lispector, La araña (Traducción de Haydée M. Joffré Barroso), Buenos Aires, Corregidor, 2006, p. 45.

El privilegio de ser (boba)

[Estoy leyendo]

es un ramalazo tan fuerte mi genialidad que me encandila y se va rápido rápido necesito papel con ese grito en la boca me deslizo escaleras arriba él entiende mi urgencia arranca algunas hojas inservibles del anotador me lo entrega y continúa desperdiciando su tiempo en ese filme de clase B como si nada me he movido vestida de arriba y desnuda de abajo y sin embargo no siento vergüenza si nunca han sentido el temblor pasó el rato en búsqueda de una palabra que no recuerdo y ya no tiene sentido que escriba nada siento impotencia es un maridaje tan fuerte deslizar una miel muy áspera en un tallo de apio muy fresco morder sentir embotarse iba a decirte que últimamente vuelve a mí recurrente la sensación de ajenidad que experimentaba en mi infancia cuando mi abuela me llevaba de visita a la casa de sus primas distintas tardes sin tiempo distintos lugares la ajenidad es algo que he colocado hoy desde la distancia es algo que sobreimprimo al recuerdo y lo altera yo me veo distante fuera de cuadro estoy allí pero no estoy como en un sueño y soy tan chica pero todo ese ayer es nítido y sé que no falto a la verdad es como si en todos esos momentos se hubiese configurado el "yo" que hoy soy por eso me importa tanto mi abuela ahora lo percibo sé que es una formación proustiana y lo sé sin haber leído jamás a Proust porque los siete tomos me esperan sobre el escritorio hace un año y me esperaban desde siempre quizás como la vivencia de los muebles y los objetos que tenía de bebé cuando lógicamente no había leído a Felisberto Hernández o al menos no en esta vida y todo esto se desprende del hecho de que estaba leyendo a Clarice una página solamente un avance muy esforzado y aparté el libro y tomé la lapicera así es negocio leer una página para garabatear dos o tres es un cáncer la lectura de la cabeza alzada y los ojos idos una proliferación enmarañada que conduce a ningún lugar

[Estoy leyendo]

Resistencias

Vinimos al mundo

para gastarnos.

Sin embargo,

un dejo de incomodidad

nos habita.

¿Señal de qué?

Resistencias

13:24 (13 versos)

Las 13:24 es una hora siniestra.

Es el momento en que acecha un ínfimo terror,

una gota, a plena luz del día.

Para mí, hace muchos años,

marcó el instante en que se abrió un portal

invisible a todas mis desgracias,

pasadas, presentes y futuras.

Fue la hora de la tentación.

Ingenua, la recibí con algarabía.

Hoy, tomando este café,

volteé la vista al teléfono

que marcaba las 13:24.

Y sólo significó nada.

13:24 (13 versos)

A veces un poema

Llegué a casa hace un rato, abatida, llena de preguntas y de angustia.

Me senté a la mesa, mirando los libros, sus lomos multicolores. Una mudez absoluta –la de ellos–, una sordera rotunda –la mía.

Me levanté y saqué la antología de poesía de Ana Cristina Cesar. Apareció este poema, incluido originalmente en A teus pés (A tus pies) de 1982.

Resultó sencillamente perfecto, en esta tarde, en este momento. Lo transcribo.

CONVERSA DE SENHORAS

Não preciso nem casar
Tiro dele tudo o que preciso
Não saio mais daqui
Duvido muito
Esse assunto de mulher já terminou
O gato comeu e regalou-se
Ele dança que nem um realejo
Escritor não existe mais
Mas também não precisa virar deus
Tem alguém na casa
Você acha que ele agüenta?
Sr. ternura está batendo
Eu não estava nem aí
Conchavando: eu faço a tréplica
Armadilha: louca pra saber
Ela é esquisita
Também você mente demais
Ele está me patrulhando
Para quem você vendeu seu tempo?
Não sei dizer: fiquei com o gauche
Não tem a menor lógica
Mas e o trampo?
Ele está bonzinho
Acho que é mentira
Não começa

CONVERSACIÓN DE SEÑORAS

No necesito ni casarme
Hago con él lo que quiero
No salgo más de aquí
Dudo mucho
Ese asunto de mujer ya terminó
El gato comió y se relamió
Él baila ni que fuera un organito
Escritor no existe más
Pero tampoco necesita volverse dios
Hay alguien en casa
¿Te parece que él aguanta?
Sr. ternura está golpeando
Yo no estaba ni ahí
Conchavando: hago la tréplica
Trampa: loca por saber
Ella es rara
También vos mentís demasiado
Ella está vigilándome
¿A quién le vendiste tu tiempo?
No sé qué decir: me quedé con el gauche
No tiene ninguna lógica
¿Pero, y el laburo?
Bien, gracias
Creo que es mentira
No empieces

A veces un poema

Noche de Reyes

Como aún conservo la inocencia infantil, antes de irme a la cama dejaré en el patio mis Crocs, pasto y agua, con la esperanza de que los Reyes Magos me dejen oro, incienso, mirra y fafafa.

Noche de Reyes

Vengan a chupar la sangre del primero de enero...

Eso es, al menos, lo que dice la Bex en "Puentes de sidra y helado".

[Versión preliminar - Continuará...]

Vengan a chupar la sangre del primero de enero...